执一支素笔，拈一朵时光里的清欢

一
什么样的生活，能让我们不去怀疑它的意义。什么样的感情，能让我们日日夜夜甘之若饴。什么样的人，能让我们念念不忘、一季又一季。
棉布白裙子，暗银手镯，角落的几朵暗花，一杯清水，一本圣经，一盒白色爱喜。有姿态的生活不是每个人都可以。
人间烟火。我想去西藏，会有很多人告诉我路途有多远，花费有多少，还有海拔上的高原反应。
没有人会认真的看着我的眼睛，然后告诉我：收拾好行李，我陪你去。
总会想起Eason在〈东成西就2011〉里，化着夸张的妆，然后笑着笑着突然停下来时的眼神。我在一部喜剧里哭得一塌糊涂。
有没有某个瞬间，某个念头，想把生活编织的密网全都剪断，然后慵懒的发呆到末日。可以像小王子一样思考关于玫瑰的刺。
记忆的禁区，轻轻触摸，就会彻夜难眠。如同在黑暗中摸索，寂寞，寒冷，恐惧。死亡是平常的事，只不过是消失。而想念某种消失，是太过孤单的事。有些亏欠注定用眼泪无法偿还。像一部潦草收尾的电影，爱和抱歉都没说出口，还有太多情绪无处安放，白色字幕上却已打出THEEND。被潮水冲上岸的鱼，无辜到来不及错愕，来不及抱怨，来不及和海说再见。
电台的声波在深夜回转，枕边的书有些微凉。

二
最近看了很多电影,看到感觉心被绞割，连同身上每一个器官都跟着发痛。<吐司>里的NigelSlater是个感情缺失的孩子，父亲暴躁，母亲厨艺不精，唯一拿得出手的就是吐司。可是，你怎么能不爱为你烤吐司的人呢？NigelSlater爱自己的母亲，母亲答应在圣诞节教NigelSlater做mincepie，却在圣诞节前因为日益加重的哮喘去世。父亲，在母亲去世的夜里哭泣的像个孩子。
当影片放到NigelSlater举着母亲留下的衣服跳舞，我突然按下了暂停键，然后不可抑制的想歇斯底里哭一通。太相似的情节突然在空气里毫无顾忌的暴露出来，令人窒息，不知所措。某一种食物带着生命里最隐秘的感情，就像吐司，就像锅烙。外酥里嫩，简单，实用。每个孩子都想向母亲学习做节日里的食物，只是不是所有孩子都有一样好的运气NigelSlater面对母亲为他做的最后一炉mincepie只是默默为自己烤了一片吐司。有一种味道留在旧时光里，偶尔在梦里会出现。一样的面粉，一样的肉馅，一样的清水，一样的木筷，只是因为触摸它的人不同，所散发出的味道便是不一样的。
很多时候，不是搭上末班车，就可以回到想回的家。
跌跌撞撞，蓦然发现，一个人要承受多少，才会时时刻刻寻找一种麻木，才会在半梦半醒间胡闹着说出想说的话，说出那些爱，那些恨，那些难以释怀，和那些想被原谅的过去。
地点转移，时光走远，候鸟迁徙。殊不知墙后那道斑驳的背影瞬间如抖落的烟尘蔼蔼落下。一场电影不过两个小时，一场思念却是一生一世。想如照片里，再执着你的手，和你跳最后一支圆场舞。曲终，与你正式告别。
寒风吹不过万里沙丘，生命里没有了海市蜃楼，便失去了虚构幻想的契机。生死如河，悍然相隔。
其实，我念的，不是吐司。

三
你的温柔，它把我带向死亡。你一定毫无意识地渴望给我的死亡。杜拉斯写给最后的情人，扬·安德烈亚·斯泰奈。这本书经常随身放在行李里，或置在枕边，可以随手翻到某页，读只言片字。
有时，爱似在游弋在幻化和翔实间的恍惚，像经历一段旅途的幽暗隧道，看不清咫尺间的面容，前方有微弱的昏黄光芒，若隐若现。有时，爱似纸张上的字迹勒住脖颈，邻近细微而致命的血管，听得见深海的蔚蓝心跳，暗流汹涌。
沉默是结局。谁人能如杜拉斯般自我到极致，她说，如果没有大海，没有爱情，谁也不会写书。
死亡，所有故事的停顿，没有恒久所以我们需要停顿，用遗忘换得前路的修行。前世因果，已是尘埃。无所畏惧，亦无所冀求。
等待，独自等待。等待未来的到来和过去，时光的琐屑在血液中如同酒精，灼烈刺痛，旖旎绮丽。
我们的开端都相同美好，过程却铸成不同模样，当曾以为的特别变为俗庸，回忆起便需要足够的勇气。有怎样的结尾已没那么重要，只想再寻得消失在重重浓雾，遥遥光年中的温迩笑容。日甚一日，等待在漆黑寂寞里借往日柔光，聊以自慰。
年岁愈长愈觉得，所有得到都是一种亏欠，所以再做不到心安的入睡，背负着的爱与恨夜夜纠缠不清，恍惚间仍是孩童，光脚在狭窄的屋里旋转，竖长的镜子嵌在浅棕色的老式立柜里，有些棱角的镜面折照出还不为人知的安然时光。
几年前、会带着耳麦听一宿摇滚、那时凌晨四点的天空是纯净的深蓝。再然后的然后、那种颜色终究只存在记忆里。
电影里的喃喃自语、喧闹的音乐、仿佛时间的掌纹留下的印记。看王菲细腻的暗恋、觉得莫名的欣喜。时间也不过是0.01分的距离、我们还是丢掉了当初的模样。CaliforniaDreaming是每个人心底温柔的海洋，心暖花开。
雪深梅瘦，繁华抵不过反复消磨，不如拼余生，松花酿酒，春水煎茶。